Conjunto matinal

A manhã,
A aurora,
A lua, todo este conjunto é tão belo.
Como é maravilhoso poder despertar
E ver e sentir e viver
A manhã despertar pela aurora
Acalentada pelo olhar da lua.
Quando percebemos,
Tantas vezes estamos concentrados
Em nossos objetivos
que vivemos sem ver e viver
a vida, sem sequer contemplar
A manhã, a aurora e a lua.

Nasce

Suave a bela manhã desabrocha como uma flor.
A brica fresca acaricia as flores, as folhas
e os sulcos de minha pele, brincando
com minha alma, meus pensamentos.
Sigo em frente não dá para olhar para trás...
A vida se revela a cada instante
e a manhã nos alumia, nos faz sentir feliz,
e contemplar a obra do grande criador!

Só resta

E a noite chegou e nem percebi.
Senti que o tempo esfriou,
Mas não vi o sol se apagar,
O tempo passou e fiquei preso
no meu ser...
Só me resta descansar.

Força, fé e trabalho

Cada homem tem a sua arte que forja no desenrolar das horas e dos anos.
Meu tio Aldo que desfechou o próprio destino. Aprendeu a negociar e a trabalhar na roça por gosto e necessidade. Desde muito cedo, por ser o primogênito, teve que trabalhar para ajudar no sustento da família. Vem a minha mente, por que meus avós lhes batizaram com este nome Aldo. Um nome de origem alemã que significa velho. Imagino ainda no começo da década de 1930, quando minha avó Chica e meu avó Chico foram a cidade registrar o filho. A parte isto, meu tio não sei em que ano, iniciou uma jornada hercúlea de negociar. Saia do povoado do Porção e ia a cidade de Alexandria. Carregado de goma, todas as sextas saia no lombo de uma burra vermelha e seguia pelos caminhos longos, monótonos. Se ao menos soubesse os nomes das rochas, das plantas, dos relevos e das paisagens. Talvez não se entregasse tanto aos seus pensamentos e a monotonia, mas não que houvesse monotonia em tantas horas dispendiosas no lombo de um animal. Creio que havia amor, como há no seio humano, as coisas creadas pelo ser superior. Amor pelas paisagens, formas, cores, cheiros e revelar das coisas que surgiam e desapareciam em sua mente. As floradas rosas de jitiranas, o som dos riachos escorrendo, o som do casco nas rochas, a amplidão do mundo e a esperança de ganhar seu dinheiro honesto.
Aldo Batista, servira ao exército, era um homem muito sério, de voz grossa e forte. Era fácil saber quando estava lá em casa, de longe ouvia sua voz contando suas histórias. Será se tinha problemas de audição? Geralmente quem tem fala alto, ou queria ser entendido? Na juventude de meu pai fora não apenas irmão, mas um segundo pai. Tio Aldo, casou com a primogênita, Maria das Neves, de meus avós José e Sinhá. Foi por meio destes que meu pai Chico conheceu e casou com minha mãe Chica. A parte isto.
Como comecei minha fala, além de pequeno comerciante, Aldo trabalhou na roça. Sim, suas roças eram grandes e bem cuidadas. Não gostava de fazer serviço sujo, seus roçados eram zelados desde o plantio a colheita. Dava gosto de ver, mas pareciam grandes hortas. Com a força de seus braços, uma enxada que não precisava ser das melhores, campinava do nascer ao pôr do sol. Como quem ler uma texto clássico, com cautela e reflexão, assim ia capinando. Certamente, pensava na feira do fim de semana, no que faltava em casa, no zelo da família, no melhor para o povo. E assim ia construindo sua vida e seu destino.
Todos os anos cultivava uma roça, com habilidade, fazia suas feiras e dava dignidade a sua família.

Surda noite

É noite.

A noite é silenciosa, escura e triste.

Estou só imerso no mundo e na vida.

A sombra da solidão o que nos faz feliz?

Tentar fazer algo que nos desperte alegria.

Não me parece uma boa opção,

pois, logo vou querer mais e mais.

Será o desejo fonte de felicidade?

Só sei que num instante estou radiante,

no seguinte quero sumir e pouco tempo

depois estou radiante.

E como lidar com esta efusão de sentimentos.

Adestrar-me em uma religião, se moldar a um estilo?

Não sei, não me encaixo em nada disto.

Abro um livro, outro e mais outro.

Ver um filme quem sabe?

Quando é noite que me sinto só,

quando percebo a solidão tocar meu coração,

penso, penso, penso e fico triste,

mas a tristeza é fonte de criação,

pois que venha bons pensamentos,

traga-me tudo de bom,

doce noite escura.

Noite vasta noite

Noite, silenciosa noite,
profunda como minha alma.
E o que ocultas?
O mundo vasto mundo.
Noite vasta noite.

Recarregar

Por vezes, certos instantes, tudo perde o sentido,
mas há tantas coisas que me rodeiam acendem
em mim um novo sentido. As formas e as cores
reveladas pela luz, os livros e o que me cerca.
Todavia nestas horas de ócio que me recarrego,
que busco sair do ócio. Há em mim um sujeito
antiacrático. Sempre foi assim, mas confesso
que sofro neste processo de criação de reinvenção.
Descobri na leitura um princípio construtor,
e encontro em Borges a fonte mais rica.
E por vezes recomeço sempre.

Restaurar

Quando a alma não quer aceitar mais nada,
quando o corpo quer descansar.
Deita e dorme.
Não temos neste instante apetite para o saber
o que nos resta é dormir e sonhar
com tudo feito e criar energia e fazer.

O brilho da manhã em Barão

O vento frio da manhã,
O brilho do sol num céu azul,
O canto das aves,
A grama seca,
O adeus dos eucaliptos
fazem de minha manhã tão bela
que pensar é esta doente dos olhos mesmo.
De repente bate a saudade,
imagens das manhãs em Barão Geraldo,
minha bicicleta,
a luz difusa entre as árvores,
a praça dos cocos com seus guapuruvus,
as fachadas das escolas de inglês,
o riacho poluído,
as grandes figueiras,
as espatódeas,
o star clean
e a Unicamp.
Tudo parecia tão sólido e feliz.

Questões diurnas

Por que às vezes o dia se arrasta?

Enquanto seus extremos são tão fantásticos?

O primeiro e o segundo aurora me alegam muito.

Quando desperto e ouço o canto das aves

e quando o sol se poe vejo as estrelas brilharem

suaves.

Às vezes a manhã parece ter voz,

Às vezes as estrelas parecem nos flertar.

Hoje a lua apareceu de leve,

só uma fraçãozinha sob vênus,

mais que encantadora.

Sei lá por que o dia se arrasta,

talvez seja pressa de ver a tarde partir,

sabe lá.

Noite

Noite,
Noite que adormece os olhos
Noite que traz a calma, revigora a alma.

Noite de céu estrelado,
De vento solto,
De profundo silêncio.

Noite que nos revela os sonhos
Sedes muitas vezes ventre fecundo da vida.
Noite tudo ou nada...
Somente noite

Em Quanto a tarde Cai

A tarde cai devagar. O brilho dourado da tarde se derrama sobre as folhas e as flores das árvores.
E a luz aos poucos vai minguando e desaparecendo. As cores se apagam e junto com elas as formas. Enquanto caminho penso. Alberto Caieiro dizia que pensar é está doente dos olhos. Acho que estou doente dos olhos mesmo porque há tanta coisa para ser vista no fim da tarde. As vezes não penso e vejo a poeira, simples pó, colorida, vejo as plantas floridas, o vôo paciente da garça.
E a tarde se passa. As vezes penso o que ficou de mim da tarde? O que ficou de mim do dia?
Estou preso ao meu pensar. De certo vó Sinhá e vô José, a tempos atrás, estariam sentados na frente da casa bem a tardinha. Vô e vovô conversando sobre coisas triviais que acontecia e viam.
Coisas do tipo o gado hoje está de barriga bem cheia, vai demorar a terminar de apanhar o algodão. Fulano passou aqui hoje, ciclano está doente. Enquanto essa conversa desfiava o sol se punha e vovô terminava de catar o feijão para deixar de molho para o dia seguinte. Em seguida entrariam e jantariam e logo após uma breve noite iam dormir.
Com certeza não entenderiam o mundo de hoje. O dia que se estende até a meia noite. As luzes, as leituras, as preocupações.
Naquela época que nem é tão distante na história, eles seguiam o curso da natureza.
O dia não só a tarde caia devagar. Havia tempo para viver e digerir os fatos e a tarde.
Sabe-se lá, hoje já não existe gente como vô José e vó Sinhá.
Acho que as pessoas ou pensam demais ou nem pensam, apenas correm em busca de objetos que lhes deem uma breve alegria. Vivem em busca de respostas e felicidade. Nada mais.

Andorinhas

As andorinhas,
As andorinhas são aves elegantes,
parecem está sempre vestidas de terno.
Sempre olham acima de seu bico,
até parecem que não comem.
Voam por altos céus,
sabe-se lá para onde vão.
Encantam-me desde criança.
Só via as andorinhas
na minha escola,
ou na rua.
Ah, andorinha,
quanto te vejo
sinto uma saudade,
quem dera voar
até onde te vi pela primeira vez.

Belezas

Há coisas prazerosas na vida
que se banha na luz do sol matinal,
ou na luz do por do sol.
Comer galinha caipira nos domingos.
Esta sob a sombra num dia de calor.
Se deparar com um prear na vereda.

Caminhar pelo campo numa manhã de primavera.

Talhar a melancia sobre uma sombra de jurema
sentindo o cheiro das flores do milho,
do marmeleiro e do cerrador.

Caminhar sobre a terra molhada
depois de uma grande seca.

Agrada  a vista ver dos ramos secos
gemas se desenvolverem em folhas.

Ver a aroeira florida.

Apesar de tudo,

A vida é bela no sertão.

Alcancei

Sob o eco das palavras em nossas mentes criamos.
Criamos os mitos, as histórias e construímos nós mesmos nossas próprias histórias.
Sobretudo, já faz tanto tem que vô José se foi que nem me lembro se nutria um carinho por ele, mas nutria fortemente o carinho e amor que mamãe tinha por ele. Na nossa infância, nutrimos sentimentos de verdade e paixão por tudo aquilo que nossos pais falam e sentem. Rimos quando eles riem e choramos quando eles choram. Mamãe às vezes é dura, mas é terma e amável conosco sempre. O fato é que mamãe amava seus pais, meus avós como ama seus filhos, nós. E sempre estava presente, pelo menos mais de três vezes no mês estávamos nós lá. Quem dera fosse hoje.
Mas me lembro que as histórias de vô José eram profundas e saudosas, sentia a proximidade da morte, a velhice o encarcerar em seu corpo, e o lugar onde se deslocava era do quarto para a cozinha e para o banheiro. É triste ser prisioneiro da idade. Com seus passos arrastados e seu corpo encurvado segurando uma bengala lá ia e vinha, e sentava na cadeira, e muitas vezes ria um riso sem dente, mas cheio de som de alegria. Rememorando, rememorando de quando em vez recebia uma visita e rememorava, os tempos, as histórias, as lutas, quase sempre as vitórias e remexia as vezes nos rancores. Sentava na calçada e olhava para o horizonte que terminava entre chapadas, a mata verde, o frio, o joazeiro, o canto das aves, o rincho do jumento. Aquela estrada de poeira e barro vermelho por onde passara subindo  descendo, cargas e mais cargas de capim, lenha, milho, feijão, tudo passara, tudo não reverberava mais... aos poucos acabara. Aquela estrada, a velha estrada de pedras farinhentas, de flores silvestres, dava nas cajazeiras e cajaranas, que em certo tempo podia sentir o cheiro ácido dos frutos podres, cheiro delicioso,  e o cheio das unhas de gato.
Vô José só podia contar as histórias. Muitas histórias só fazem sentido para aqueles que a presenciou, para mim, não fazia sentido, mas ficava ali, sentado ouvindo,  não me lembra de nenhuma sequer. Estas histórias foram encerradas na última roupa limpa vestida. Podem serem rememoradas.
Uma frase profunda é a que usava:  "Eu ainda alcancei o tempo de seca de 1915".
Hoje, restam os perfumes das flores e a casa, e a memória e a terra parece mais árida e o sol mais quente e mais nada.

Noite

A noite estrelas brilham no céu.
Hoje com o vento frio
parece o céu parece um espelho
de tão limpo.
Tanta coisa nos espera numa noite,
mas a cama é a predileta delas.
Com ou sem estrelas
a noite é refrigeradora.

O silêncio reflexivo

Que maravilhosa manhã de sexta-feira,
Que silêncio maravilhoso.
Parece a sala está surda.
Através da janela ouço o som intermitente das aves
maritacas, graúnas, joãos-de-barro,
doidela, canários, papa-cebos, bem-ti-vis,
o silêncio é tamanho que posso ouvir
a brisa chegando e acariciando
as folhas da sibipiruna, do coqueiro-de-vênus.
Não sinto cheiro algum,
só ouço. Às vezes é bom parar para ouvir o mundo.
Bem no fundo deve está soando o som do ir e vir dos carros
e da máquina de cortar grama.
Soa como uma manhã de paz.

Por do sol Brasiliense

E a noite cai calma.
As águas do lago estão agitadas,
o céu está encarnado feito brasa acesa.
Enquanto a noite se deita sobre a terra,
desponta no poente Vênus tão belo,
grande e amarelo.
E a luz se dissolve por completo
quando chego em casa já é noite.
Nas ondas do rádio, ouço
um piano ao cair da tarde.
Como é maravilhosa a voz da Lúcia,
diretamente do auditório
Mário Garófago.
As tardes em Brasília,
que se partem depois do lago
são tão belas quanto
as de Ribeirão,
Todavia tenho aqui o lago,
e a paz que Nix me traz.

Restaurar

A noite é silenciosa, escura e muitas vezes fria.
No seio da noite a natureza descansa.
No fundo da noite muitas plantas exalam um doce aroma,
que nos guia em direção a doçura e candidez das flores.

O solo esfria fica tão fresquinho.
A brisa sopra suave.

No céu escuro podemos ver as estrelas piscando
coloridas, vemos ainda os planetas.

Nesta hora as águas do lago estão tão plácidas.

A natureza respeita a noite e descansa.
E tudo despertará pela manhã com o primeiro crepúsculo,
doce aurora.

Vozes da manhã

É de manhã,

O sol brilha intenso lá fora,

O céu está tão azul,

A brisa sopra suave e fresca,

Ela toca aqui na janela que estala

Com paciência,

Ouço longe o som do martelo

No poção rachando e desfazendo

O cimento sólido.

Os galhos da sibipiruna

Agitam-se com a brisa

E balança pra lá e pra cá.

É manhã próxima de julho,

É uma linda manhã de junho,

Gente a trabalhar,

Sei lá onde,

E a manhã passa

Fagueira.

A tarde florida

É fim de tarde,
e o sol não arde,
descamba ao poente,
e vai ficando ausente,
distante do nascente.
E agora sua luz se apaga,
a noite de leve nos afaga
as montanhas, os vales,
e solve toda luz,
impõe sua sombra.
No lado oposto da estrada
um ipê rir todo florido,
suas flores tão amarelas,
ah, como são belas.
Fez me lembrar,
das tardes de tempos atrás,
que sei que não volta mais,
E o ipê, e a tarde,
me preencheram de alegria,
me iluminaram essa poesia.

Aceitar

No mundo quem não reclama?

Nem tudo se aceita, mas também

como aceitar, ser humilhado e pisado,

ninguém é animal irracional,

tem que revidar?

Aceitar! como podemos aceitar,

guardar na alma tal humilhação!

É o mesmo que engolir um sapo,

mas se algo maior nos repreende,

paciência, só temos que aguardar,

a bondade e a maldade,

está em nosso coração,

a escolha muitas vezes 

está na razão.

Aceitar, muitas vezes 

é a melhor opção,

revela sua grande percepção

da ignorância humana,

Aceitar é ignorar

ser superior, superar com o menosprezo,

porque há gente que precisa

ser ignorado,

pois até o ódio é uma paixão,

ignorar é dizer não,

deletar tudo

e recomeçar.

Dá-me calma

Existir,
sob o céu,
sobre a terra,
uma flor desabrocha
e fecunda gera um fruto.
Face da terra, de solo fecundo,
de amor profundo esteja transbordante o meu ser,
que eu aprenda em todas as situações a melhor viver.
Oh, brisa da manhã.
Oh, muito e tudo que pode me ensinar,
me ensina a viver com sabedoria,
acalenta meu coração
sempre que estiver sob pressão.
Que minha alma jubile
sempre que uma semente de fé
germinar em minha alma.
Dá-me calma em existir.

Motivo do existir

Vô José,  costumava repetir ao rememorar fatos que marcaram sua vida. Já idoso, cabelos brancos, sempre vestido casaco por causa do frio da serra. Lembro que falava, dos anos difíceis. Anos de seca. Vô José guardava essas coisas, sabe-lá por que. Contava que em 1915, morava nos Cajás, povoado de Barriguda, hoje Alexandria. Naquela época tinha apenas 13 anos de idade. Diversas vezes saia de lá para ir a Martins, lugar onde nunca faltava frutas, à cavalo para buscar frutas. Montava em sua casa e só se apeava em Martins. No dia seguinte com a carga de frutas montava nos burros e adormecia, acordava muitas vezes quando havia chegado em casa. Sei que naquela época ele já via o serrote da Veneza, os mufumbos e catingueiras do sertão, de certo via animais,
via gente que como ele dorme na eternidade. Sabe-se lá o que falava quem encontrava, o que comia. De certo os animais ficavam suados. Tantas coisas aconteciam nesta longa e monótona viagem. Sabe-se lá em que pensava tio José com uma carga de frutas que possivelmente só duraria uma semana, mas por ser de graça. Sabe-se lá se não tinha a boca com o mel seco da manga. Sem o mínimo de conforto, ele sofria, assim como sofriam os animais.
Meu avó faleceu já faz tanto tempo, os animais também, mas aquela paisagem continua viva, perdida em outros imaginários, com outros sentidos. Todas aquelas paisagens peculiares, sumiram como surgiram no dia em que vovô adormeceu para a eternidade. De certo vovô não se preocupava com o nome das plantas, dos bichos para ele o que importava era a barriga cheia,
o mel da manga e da jaca... Vovô não foi nenhum herói, nem lembrado por nenhuma façanha, mas não deixou de existir e foi por seu esforço que agora existo. Tá explicado a luta do nada.

As flores do jardim

As flores que desabrocham no jardim
Já foram flores silvestres,
já flores menos vistosas.
As flores que desabrocham no jardim,
foram as flores escolhidas por seu aroma,
por sua cor, por sua beleza.

As flores que desabrocham no jardim,
estão ali por um capricho de quem cultiva
a beleza.

Todos almejam a beleza das flores,
mas nem todos sabem ou tem paciência
de cultivá-la.

Cada um faz o que lhe melhor convém,
há aqueles que almejam as flores do jardim
e vai lá e as colhe ser ser dono,
e há aqueles que com paciência,
tem o mais belo jardim,
por que as plantas cultivadas
tem a permanência e o viço de está vivas
e desabrocha a toda manhã
as flores,
mas as flores dali tirada, logo perdem o viço.

Cultive também flores em seu jardim.

Quero

A manhã caiu e como bicho na loca quero ficar aqui quieto no meu lugar. Quero desfrutar do meu calor, do meu cobertor, de minha cama. Quero folhear meus livros, ler Borges, ruminar sobre minha vida...

Eterno revelar

O mundo que se revela me surpreende sempre.

O amanhecer, o vir a ser, o entardecer, o por do sol,

a despontar no nascente da lua, cães a ladrar na rua,

o desabrochar de uma flor perfumada e singela,

a maldade e a bondade humana, a poesia e o poeta.

Borges, Pessoa, Neruda e Drummond habitam minha

cabeceira e povoam minha mente. Anteontem fui apresentado

a Hilda Hilst, pela sua biografia conheci sua grandiosidade

oculta ao meu conhecimento. Pessoa que passou a vida

oculto, haverão tantos ocultos empoeirados

diluídos neste mundo. Outro dia numa parada de ônibus,

descobri um colecionador e construtor de máximas, Fabiano de Melo,

uma pérola gerada no Piauí. No seio do Nordeste,

não sei porque nos surpreende...

Mas tantos outros povoam minha mente, Foucault, Sartre, Nietzsche,  Kafka,

Gogh, Mozart, Schumman,  Holst, Bach.

Quando penso no tempo, que já vejo com profundidade,

vejo que ainda tenho o mesmo anseio por conhecer este mundo,

revelado por tais faróis,

e pelas luzes que me cercam, minha família, meus amigos

e por todos aqueles que amam o que faz e faz com prazer,

que servem a todos e por todos é servido.

Flor da campina

 Flor doce desejo de amor,

A flor que nasce na campina

que é acariciada pela luz

que inunda o vale e o mundo.

A flor que desabrocha perfumada,

que é tão bela e delicada,

que só a luz e a brisa

sabem tocá-la.

A flor no seio de amor,

que nasce na campina,

pela manhã é revelada

e pela brisa tocada.

Quando ti vi na campina,

ai! que doce contemplação,

quando te acariciei com o meu olhar,

quis profundamente te tocar,

sentir seu perfume,

 fui tomado por sua beleza,

senti na alma uma doce leveza,

tudo porque fui a campina,

tudo porque desabrochou naquele dia,

Tudo porque o sol te iluminou,

agora aqui estou,

e você ai está,

sabe lá quando nossas almas

flor, doce flor,

irão novamente se encontrar.

Passagem

A chuva partiu,
por este ano não volta mais.
É mais um ano em minha vida,
é mais um ano que vejo
as águas secarem,
os animais se esconderem
nas sobras da noite
ou no refúgio de uma loca.
As árvores amarelam
e perdem suas folhas,
as jitiranas e as chananas
estão florindo, parece
adorar o sol escaldante
que tudo espanta do sertão,
os avoetes voam, vão embora
sabe lá para onde.
Aqui, posso ver o espetáculo
da natureza se resguardar
o cumaru florido
perfumando árida paisagem
que está surgindo.
Meu corpo
e minha alma
já perceberam a natureza
se expressar,
agora uma nova
estação virá,
é o verão.

Aroma

Acendo um incenso,
o fogo que consome
exala o doce aroma
de jasmim.
A fumaça se espalha,
e se vai com uma oração,
emano de meu coração,
alegria, paz e harmonia,
minha mente
desperta de imagens,
doces sensações.
E o aroma,
me faz mais vivo,
mais feliz.

Atônito

Como é profundo o mundo.
Há tanta coisa a se revelar
a meu olhar, meu sentir,
meu cheirar.
A todo instante sou surpreendido,
com uma palavra, uma imagem,
um aroma, um som.
Do nada conheço
alguém que me surpreende,
uma biografia, uma poesia,
uma canção.
Não quero ser uma pessoa engessada,
embora no dobrar dos anos,
o cansaço enrijece minhas ideias,
sou mais cautelosos ao novo.
E sinto que nunca saberei
nunca tocarei na profundidade do mundo,
mas me surpreenderá sempre
o humano.
Ontem, pela primeira vez ouvir falar
sobre Hilda Hist, uma grande poeta,
fiquei atônito, nunca havia
ouvido falar sobre esta grande poeta.

A combinação das palavras
o despertar para o mundo
que se faz cada dia mais
revelado e profundo.

Fria noite de lua

A  noite fria
a lua minguante,

águas do lago ondulante,

o verde das plantas apagado,

tudo que vemos são sombras,

tudo que sentimos

é o frio.

A noite tudo soa vazio,

a noite até a natureza descansa,

o frio das construções,

o frio seco do cerrado,

a lua sem povoado,

só uma metrópole fazia,

mendigos dormindo no frio,

mulheres seminua vendendo

sua honra,

gente dormindo,

grilos cantando,

e a lua no fim da manhã

some à luz do sol.

Ver e ser

O sol que desperta o dia, não é o próprio dia?
A terra que gira sem parar, não é o dia e a noite?
e ambos, dia e noite, não se tratam senão faces opostas da terra?
Esta luz que agora me revela as formas,
as cores, traduzem em mim o que sinto e percebo,
não é a mesma luz que aqueceu
numa manhã qualquer Gogh,
e lhes revelou as cores que o impressionaram
e inspiraram revelar o mundo a sua maneira?
Esta luz que faltou a Borges aos 55 anos,
e a muitos que não enxergam não perde o sentido
que escrevo acima?
Amanhã talvez os meus olhos que agora veem
com deslumbrar o mundo, a manhã,
poderão não abrir e isto um dia acontecerá.
A luz da manhã continuará a vir,
mas, nem sempre estaremos vivos para percebe-la
e aprecia-la.
Sol, dia, terra e ser.
Tudo só parece ter sentido,
no seio do eu.

Chegar

Chegar a qualquer lugar,
a qualquer hora,
seja qual for o tempo,
faça sol ou chuva,
noite ou dia,
nos deixa ansiosos.
Há uma ansiedade
por aquilo que almejamos ver,
aquilo que queremos encontrar.

Chegar a qualquer lugar
é sempre um encontrar
ou reencontrar,
a chegada nos deixa
eufóricos.
É tão emocionante
quanto a partida.

Nem todas são saudosas,
mas as chegadas
sempre proporcionam
o encontro ou reencontro,
é redescobri-se
e descobrir,

Chegar não é o fim,
mas um novo começo.

Mistérios infantis

Temos sempre lembranças das visitas à casa de nossos avós. As casas de nossos avós são cheias de mistérios, há tanta coisa oculta a nosso pequeno mundo. Muitos dos objetos e hábitos ali encontrados não absorvidos por nossos pais e a nós é muito estranho. Na casa de vô chiquinha havia um oratório de Santo Antônio, algo meio barroco, sacro. Não sei porque, mas tinha medo daquele altar. Sempre abria para ver o que havia ali dentro, tinha essa liberdade. Todas as vezes que passava na anti-sala eu dava uma olhada, parecia uma pequena igreja. Por que ter uma pequena igreja dentro de casa?

Na sala, havia o quadro de meu pai de quando era jovem e eu não conseguia ver ali meu pai e o quadro de meus avós Chico e Chica. Tinha também várias cadeiras de balanço, mas de cordinha.

Lembro que a voz de meu avó era grossa e a de minha avó arrastada. Bom e quem interessa o tom da voz de meus avós? só para ter mais um lugar para guardar.

Não lembro de nenhum meio de comunicação lá nos meus avós, nem mesmo de um rádio. Tudo ali se contava ou era silêncio.

As noites escuras alumiadas a gás, a carne seca a sal e sol.

O doce do café e da rapadura.

A fumaça solta da lenha no fogão a lenha.

O tempo parado.

O tempo ali não escorria,

pingava.

As vezes mal chegava e já queria voltar.

Tinha muitas plantas que minha avó cultivava e não lembro de ter em minha casa.

Lembro do jasmim do lado do chiqueiro no nordeste, nas beiras das calçadas haviam vincas rosas e brancas, brancas com fauces vermelhas. Havia uma pimenteira do gênero piper, uma romanzeira, louro por todo o terreiro, roseiras e carnaubeiras.

Minha avó tinha uma horta sem faxina.

Tudo era tão orgânico.

O tempo levou meus avós e acabou com tudo.

Restam apenas as vagas memórias acima redigidas.

Mais nada.

Vejo

A terra continua a mesma,
o sol a brilhar alumiando o dia,
após a noite plenilúnea.
as árvores tem seus ramos balançados pelo vento.
Através da janela vejo tudo isto.

Vejo ainda um joão-de-barro
caminhando e forrageando.
O joão-de-barro de penas
telhadas, anda desengonçado,
De lá pra cá, olha desconfiado,
caminha sobre as folhas secas do bambus,
bica aqui, bica ali.
Bica, bica, bica...
Me olha e continua.
Por que não canta?
Eh! João... corre e voa e some.

São João

Hoje é noite de São João,
as fogueiras já não ardem queimando no chão.
Não tem milho cozido, pamonha, traque ou rojão.

Hoje é noite de São João,
na minha infância esta noite era sagrada,
via todo mundo na estrada, toda a gente animada,
bandeirolas coloridas,
os meninos de havianas ou tyo-tyo
corriam em volta da fogueira.

Estopim aceso, o estou do traque,
e o grito das crianças,
na maior esperança,
de no ano que vem ter mais que 10 traques,
nem sei porque sou machista, mas lá em casa
só eu que era menino ganhava bombinhas,
minhas irmãs não...
mas não tinha problemas,
tinha bolo de milho feito na folha da bananeira,
com cravo e canela,
tinha bolo de ovo.

Tinha alegria!
Enquanto a fogueira se consumia,
havia alegria,
Os crentes subiam para a igreja,
mas hoje todos dormem,
a nossa baixa está vazia,
as vozes que gritavam,
sumiram no mundo,
hoje só restam as vozes da natureza,
mamãe nem faz mais bolos,
acho que papai ainda acende uma fogueira,
era bom irmos para o mato pegar lenha,
Papai cortava galhos da cajaraneira,
mas ai,
só resta a lembrança,
acesa...
nem uma vela em minha mesa.
Nem um viva São João,

nada além de lembranças.

Coisas raras

Nem tudo continuará,
mas se transformará a cada instante.
A manhã torna-se tarde,
a tarde torna-se noite
e a noite manhã.
Nem tudo é um eterno retorno.
A vida é impar, por isso pare
para pensar e senti-la,
sempre tento fazer isto.
Hoje, à tarde sai para caminhar,
e basta parar para ver que nem tudo é belo no mundo,
há um mau cheiro não dei de onde
aqui no setor terminal norte,
ao longo de todo o lago há lixo.
Não sei por que raios e com que intenção
quebraram a grade do dique.
Quando tudo nos desilude,
eis que o crepúsculo é mais pleno,
o vôo da garça leve,
o mergulho do peixe nas águas transparentes,
o desabrochar da ipomoea alba,
o fim do dia,
nem sei quanto tempo terei,
mas quero ver apenas as coisas boas,
já que são tão raras.

Luz

A luz que invade o meu quarto
e revela as cores e as formas
dos meus objetos é a luz
que atravessa minha pupila
e excita o meu cérebro
e me revela tanta coisa
que faz minha memória
se ativar.
É a mesma luz que entrava
pelas frestas da nossa velha janela
de nossa casa de infância,
que atravessava as frestas do telhado.
Luz que se movia no escuro
atravessando as frestas do telhado,
o ronco do carro ou da moto
a luz em movimente,
minha mente em movimento,
o calor do cobertor
o pai nosso e a ave maria,
mamãe e papai,
e os sonhos ainda acordado,
luz que me tornou o que sou,
um ser de paz.

Saudades

Que saudades imensa
me tomou ao acordar.
Saudades do cheiro do café
prontinho na mesa.
Da broa de milho quentinha,
da bolacha dentro do café com leite,
das rizadas da manhã,
do cheiro da chuva
molhando o barro seco,
do grito do peixeiro,
do barulho colorido
de poeira dos caminhões,
dos muitos opas,
do barulho da vassoura
riscando e limpando os terreiros
dos gritos de mamãe.
Saudades, da infância
e quem não tem boas
memórias.

Lua serena, grito de guerra

A lua serena de camarote olhava para a esplanada.

Quanta gente e quanta emoção.

Os espelhos plácidos do planalto estavam escuros

de militares e o som alto do povo ecoava nos ares.

"Brasil, Brasil, Brasil"

Quanta gente colorida, animada.

Gente bonita e pacífica,

E uma passeata decorreu e a noite

linda se passou!

Gira vida

Hoje a manhã caiu tão bela e fria.
O céu azul, o sol tingiu de laranja
tudo que sua luz acariciava.
As maritacas gritam apavoradas,
deve ser fome.
Os jornais tratam dos movimentos,
dos atos de vandalismo.
Aqui no meu quarto
tudo está tão calmo.
De certo sem nossa ação
tudo é calmo e sem vida.
Hoje a manhã caiu bela e fria,
vamos fazer a vida girar
agora!

Um Brasil melhor para todos

Entre os meus sonhos muitas vezes me desperto
e não sei de certo, se sonho acordado, ou desperto do além.
Me agrada os crepúsculo tanto o primeiro quanto o segundo
ver a largura do mundo,
também me agrada a lua cheia, pois vejo a profundidade do céu
e a grandeza do espaço, traço raios entre as estrelas,
formo imagens geométricas feitas pelos gregos, egípcios, incas e astecas,
pelos orientais... Sabe-se lá por onde anda tanta sabedoria.
Talvez esteja impressa nos livros ou dispersa na nuvem virtual.

Tenho o costume de me sentir bem ao ler Borges,
ao ouvir Mozart, ao ver Gogh, a comer pizza...

Não se ensina a gostar do que é bom... o que é, é.
Mas há uma força que me leva a fazer o bem, a buscar o melhor para mim.
Há tantas coisas que nunca vivi, só sei ao ler os livros de história...

Mas sábado, estava na rodoviária do plano e ouvi uma manifestação pequena,
senti uma forte emoção...
O grito organizado do povo, emana emoção...
Creio que se unirmos nossas forças,
juntamos nossos gritos, será lindo,
em um grito uníssono.

Um Brasil novo e melhor para todos nós.

Acorda Brasil

Este é o meu país, querido e amado Brasil.
Terra de gente boa, mas também de gente vil.
Brasil de grandes florestas, grandes rios e mares,
de grande diversidade, onde impera a generosidade
de muitos e a ganância dos poucos que estão poder.

Como é triste viver, sem educação, saúde, dignidade e liberdade.
Como é difícil crescer, aqui para vencer, tem que ser herói,
aguentar humilhação, crescer sem condições e muitas vezes
desistir.

Meu Brasil de Caatinga, de Cerrado, de Mata Atlântica,
de Amazônia...
Tu que abraça teu povo...
É hora de começar algo novo.
Vamos a rua gritar,
Tudo pode melhorar,
basta acreditar.

Que há na noite

A lua crescente brilha no negro céu,

nesta noite atropurpúrea e fria,

o verão se despede

logo virá o inverno.

O chão úmido logo se desprenderá em poeira.

Tantas coisas poderão acontecer,

e quem sabe como ocorrerá.

Quem esteve aqui,

e quem estará...

Manhãs frias e secas.

Posso fazer algo ou nada.

Agora é noite de lua crescente.

É quase meia noite,

é quase lúcido silêncio,

as feras dormem e sonham

com seus objetos de desejo,

as mulheres da vida se sujeitam

para ganhar o pão...

Talvez quem sabe olhará a lua,

de certo sentirá o frio,

desta noite de segunda,

desta noite de lua crescente,

de ruas vazias....

Doce esperança

Manhã clara de céu azul,
vento fresco,
e o verde desfazendo,
a estação mudando.
E quando a noite cai,
colorida pelo segundo crepúsculo,
e a noite escura,
estrelada a lua crescente,
e lá se vai junho,
e lá se vai o meio ano.
Felicidade,
abra os nossos corações
de doce esperança.

Belo

Porque o belo me atém

uma manhã, um por do sol,

uma noite enluarada.

Borges, fonte de beleza e sabedoria.

Uma passarada cantando

e a vida acontecendo.

Alegria da manhã

Doces manhãs que me acendem na memória alegria.
O sol brilhando, nuvens se derramando.
Flores desabrochando, a terra umedecendo.
As aves cantando, a chuva ecoando.
A brisa escorrendo, o frio da chuva.

Doces manhãs que acendem na  memória alegria,
manhãs de inverno, manhãs de verão.

E o tempo passa, no inverno chananas e comelinas floridas,
no verão a poeira viaja com o vento.

Entre o tempo a simplicidade e os poetas

Meus avós foram pessoas simples. Ao que sei pessoas de boa índole. Meu amor José, nasceu em 1902, ano que nasceu Drummond. Minha avó Sinhá nasceu em 1912, ano que nasceu Jorge Amado.
Vô José e vó Sinhá mal sabiam ler, viveram suas vidas sem ler ou conhecer Homero.
Cresceram e se tornaram adultos sérios em sua completa escuridão do que seria literatura.
Vó Sinhá sabia, mas teve que largar a escola para se casar e cuidar da casa, dos filhos e das finanças.
Meus avós viveram uma vida pragmática.
Crendo na força do trabalho e na justiça. Não sei como tratavam com sentimentos como ambição, cobiça, inveja... Sei que tinham religião.
A arte que meu avó sabia fazer era cultivar uma roça, ingênuas piadas, breves contos.
Crianças que se tornaram adultos com o tempo, aprendendo com a experiência.
Como seria se vovô tivesse sido culto?
Quem seria eu hoje.
Se meu avó tivesse lido como leu Drummond ou Jorge Amado?
Drummond fez farmácia e Jorge Amado fez direito.
Meus avós fizeram a escola da vida, as mesmas idades,
as mesmas épocas.
Meus avós encrustados num pequeno município, Martins, viveram a vida no sítio,
ouvindo e falando sobre suas vidas pequenas.
Sobrevivendo nesta inútil existência,
deram sopro de vida a minha mãe
e aqui estou, divagando no tempo.

Entender

De certo há aqueles que despertam para a vida ainda cedo.
E mesmo cedo aprende a ler o mundo e a entender profundamente a vida e é feliz.
E há também aqueles que vivem toda a vida sem jamais despertar.
Mas é certo que a todos que vivem
a vontade de viver é a maior de todas as vontades.
Aprendemos, às vezes, tarde que as coisas simples é o que de certa forma nos constitui.
A descoberta do mundo parece ser uma graça
que a alguns surge de graça
e as outras se consome toda a vida reconhecendo a fraqueza e assumindo a ignorância.

Estou

Certas vezes quando estou triste, desiludido
e ouço uma música ou leio um texto me sinto feliz.
E não sei explicar o que me arrebata e me faz feliz.
Só sei que meu peito parece sorrir,
minha alma entra em jubilo,
esqueço o que me afinge
e estou feliz.

Noite

Calma a noite estrelada e fria,
de céu escuro e estrelado.
Silêncio!
Grilos cantando,
Silêncio!
As estrelas piscam,
pulsam sua luz.
A noite oculta as flores.
A noite oculta as cores.
O perfume não esconde,
mas as noites
os seres descansam.
E a noite segue.

Viva

Doce vida,
maravilhosa vida,
antes a dor, a tristeza e todos os turbilhões de sentimento
a morte.
Ver o sol nascer,
a noite cair.
Viver a vida!
Sem preocupação,
logo a vida passa,
logo a vida passa.
Por isso, seja,
enquanto pode.

Medo maior

Hoje, fui a um velório.
Tristeza e dor encerravam naquele recinto.
Aquela capela onde apenas se velam corpos mortos.
Uma capela no cemitério, sim no cemitério onde todos haveremos de habitar pela eternidade.

Não me lembro do nome do cemitério,
mas não importa.

Sei que ali aquele lugar com mais de trinta capelas,
todas estão lotadas, todos os dias.
O corpo que ontem vivia,
hoje é só um corpo.

E sai dali e vi vendedores de flores,
e me dei conta que ontem pessoas sofriam ali,
hoje pessoas sofriam ali,
e amanhã pessoas sofrerão ali.

E quem sou eu neste mundo,
neste tempo?
Havia em mim um medo maior,
um medo real da morte.

Prestar atenção

A rua,
os prédios,
as calçadas,
pessoas indo e vindo.
Pessoas que conheço e desconheço.
As lojas,
os carros,
o dia passando.

As vezes não nos damos conta
de como passa a vida.
Não observamos
o que acontece no mundo,
pois cremos que nosso mundo é maior e mais importante.

Mas, às vezes é preciso que algo aconteça
para que percebamos que a vida  vai além de nosso
cotidiano que há o cotidiano do outro.
Que somos para nós e o outro é o outro.
Que somos o outro para o outro.

As vezes a vida nos abre os olhos,
a vida é capaz de nos surpreender
até mesmo quando imaginamos que isto
não pode ser possível.

Por isso é bom prestar atenção nas coisas.

Soltos ao vento

É de manhã,
doce e ensolarada,
de céu azul.
No jardim
nolinas adultas,
embelezam o céu,
doce cortina verde
pra lá e pra cá.
Como meus pensamentos,
soltos ao vento.

Lembrar de ti

Quantas coisas me lembram de ti,
e nem são grandes coisas,
pequenos gestos, cuidados e carinhos.
Sinto muita falta.
A roupa desbotada,
a luz do sol radiante,
o som da chuva tristonho.
Com quantas coisas na vida
não sei lhe dar, ainda.
E quando cai a manhã
e quando cai a noite,
no auge de minha solidão,
me angustia a vida,
e respiro tristeza...
Quantas coisas me fazem lembrar de ti.
E um dos demorados esquecimentos
não querem adormecer em mim.
Não querem anoitecer ainda.

Recomeçar

É de manhã, mais um dia começa.
Uma nova manhã passa sem pressa.
O sol aparece devagar, após uma
noite fria, após fatos concluídos
é de manhã, após uma noite de amor,
após uma noite de velar,
após uma noite de dor,
é de manhã hora de se conformar,
tudo passa.
É de manhã e  sol brilha,
as aves cantam felizes, talvez.
E nas manhãs a noite se encerra,
e de manhã tudo pode recomeçar,
ou desaparecer.

Morte

Eu, você e a vida,
somos parte do todo,
como o céu,
como o sol,
como a chuva.
como as plantas,
como os animais.

Chegará o dia que seremos
natureza morta.

Íntima

Como uma flor desabrochada,
arrebatou-me o olhar sua beleza.
Roubou toda minha atenção,
e todo o meu tempo te doei,
e feliz vibrei ao beijar-lhes
teus cálidos lábios.
Neste instante meu coração
quase saltou para fora
de tanta alegria.
Sentir o calor e a maciez
de teu abraço.
Estive em teus braços.
E no dia mais esperado,
íntimos fizemos amor.
E hoje, sedes distante de mim,
quão trágica é a dor da separação.
Suave manhã de frescas flores,
faz aflorar a memória
dos beijos, risos e abraços.
Hoje nada mais resta,
senão lembranças
de ti doce flor.

Saúde

Eis que só sentimos a vida, que mais a valorizamos se estamos enfermos.
Quando a garganta foi.
Quando algo nos torna enfermo.
Como crianças clamamos pela saúde.
Se o corpo arde em febre,
tudo perde o valor diante da saúde...
Enfermos queremos antes de tudo,
saúde.

Vagando

A noite que tanto acalenta nosso cansaço.

Estou em alguma parte ou simplesmente

aqui sentado enquanto a noite passa.

Não seio em que pensar, 

ouço Mozart e minha mente ao vento.

Ah, quanta beleza que pode ser gorrada da alma humana.

Quem dera tal sublimidade.

Mas resta-me apenas ouvir, Mozart

e ver Gogh e ler Borges.

E viver sem medo, mas de olho nos limites.

oculto na noite

Cada flor perfumada,
é uma flor encantada.
Quando vou ao lago
quase sempre vou só,
entristece-me ver o lixo,
cada vez mais evidente
entre a borda e a água.
Resistentes ipomoeas
com seu perfume branco,
alegra minha alma,
branca cor de doce flor.
Branca garça esvoaça
a pescar.
E as águas do lago,
horas plácidas,
horas ondulando,
e quando a noite cai,
e apaga o lixo,
o lago fica tão bonito,
e a flor se encanta
noite afora.

ócio

As vezes o mundo me afaga, mas continuo distante.
Uma linda manha,
uma linda tarde,
uma noite suave,
o canto das aves,
uma linda florada,
quase nada,
quase nada,
me agrada.
E o tempo passa
e a vida passa e me perco no nada.

Recordar

Na concha do tempo,

Nos giros e sulcos de meu cérebro,

Nas árvores de meus neurônios

O que poderei encontrar?

Vagas lembranças

De minha infância,

Soltas imagens que doces viagens

Ao mundo que há hoje, mas que era desconhecido.

A alegria ao cair da chuva,

Ao ver a água correr,

A babugem crescer,

As flores desabrocharem perfumadas e coloridas.

Quem não tem doces lembranças da infância,

Console, oh, grande Deus.

Console, oh, grande Deus.

Mas nunca é tarde feliz para ser feliz,

A vida passa num triz...

Às vezes ouso buscar na memória,

Ouso retornar no que me dar no tempo

E tento recuperar minha alegria de viver

Como tinha quando chovia

E a chuva fazia tudo ressurgir

Que assim sempre ocorra

Quando tentar sentir minhas memórias

E nada mais.

Maritacas da tarde

Enquanto, a tarde lentamente nublada e fria,
as maritacas cantam lá na paineira.
Linda árvore que dá para um lindo horizonte.
Cadê o sol e o céu azul?
Não apareceram hoje,
só as maritacas vieram
e voaram.
Enquanto permaneço aqui
minha mente voa com as maritacas,
e a tarde passa.

Feliz por virdes

Suave manhã que me abraça,
hoje e sempre vem de graça.
Manhã ensolarada ou nublada,
Sempre vem a minha vida
e enquanto existir, oh doce manhã
vem e preenche a minha vida,
Chegue sempre alegre,
suave e plena.

É de manhã

Eu vejo o mundo não mais com o olhar de uma criança.

Vejo o mundo sob o olhar da experiência.

Hoje, aprendi o nome das coisas.

Aprendi tantos substantivos e adjetivos e verbos.

Aprendi a ver a vida pela realidade.

Muitos dos sonhos já não me pertencem

eles partem com os anos que passam,

perdem o sentido...

Talvez fosse mais simples ver o mundo com o olhar de uma criança,

mas seria meio ser bobo, talvez.

Ao menos descobri Borges e Sartre... e tantos outros

e aprendi tanto com a vida.

Mesmo assim, diante de tudo isso, aqui estou

entre a cama, a janela e o computador...

Vejo pela janela

uma bela sibipiruna, uma bauhinia florida

e um céu nublado.

Por questão

O tempo,
O espaço,
O ser,
Sou, aqui estou.
Vivo tentando desvendar a vida,
mas pouco consigo.
O nascimento é o início,
A morte é o fim.
Viver é a vida.
Os problemas que surgem em nossa vida
e as soluções que usamos para resolvê-los
nos torna quem somos.
As palavras que usamos para contar uma
história e responder perguntas
e nos definir nos torna quem somos.
Buscamos tanto estas coisas,
alguns encontram ou ignoram estas questões
enquanto outros atravessam a vida
orgânica e material.
Nestas horas sou arrebatado
por memórias vivas e doces
como o combretum florido,
o esterco seco de gado...
Nunca hei de me definir
só a morte assim o fará...
Mas ficará as entrelinhas de meu viver,
coisas que desconheci, mas que existia sobre mim.
Exito num tempo onde muitas coisas não me foram reveladas,
por questão de tempo,
por questão de espaço,
por questão do meu ser.

Eternidade negra

A noite cega e surda
me dar o descanso.
A noite sem lua,
de nuvens se derramam
e alegram os musgos,
e faz viva a terra.
Eterna escuridão,
fará com que durma
sob a terra viva,
sob a terra.
Que as raízes suguem
o que restar de meu corpo
que sirva para embelezar o mundo...
Mais nada.

Vago momento

A chuva cai,
ouço Chopin,
o dedilhar suave
deslizando no teclado,
o frio e o barulho
dos carros lá fora,
tanta coisa estranha a mim,
mas viva e acesa em minha razão,
E a manhã caiu,
e o dia se vai
suave...

Ser o que sou

"Querer ser o que sou, eis a liberdade que me resta".

                                                   Jean-Paul Sartre

Quem sou eu?

Sou tudo e nada.

Sou tudo que me cerca,

sou tudo que retenho,

Sou uma manhã nublada,

sou uma manhã uma manhã de chuva,

sou uma manhã ensolarada.

Sou o meio dia,

Sou a tarde de chuva,

sou a tarde de calor,

Sou o fim de tarde

e sou a noite...

Sou a esperança

que tudo isto

volte a acontecer,

mais e mais vezes,

sem me desiludir da vida,

me desiludir por aqueles que partem

e nos deixam,

Com o tempo percebemos

que nossos pais e avós não sabiam tanto

e que somos ignorantes,

que não ver a beleza

no nascer e por do sol.

Não vemos a beleza de ser quem somos.

Acontecer

A gente acorda e só quando a gente acorda o dia se inicia.
Há aqueles que acordam cedo e que gostam de apreciar a aurora.
Há aqueles que acordam cedo, mas não gostam de ver o aurora.
Há aqueles que acordam tarde porque podem e gostam.
Depois que o dia se inicia só termina quando o sol de põe.
Quantos encontros acontecem
e quantos desencontros não acontecem.
A vida passa.

Chá

Acendo o fogo.
Ponho a água para ferver.
Coloco a caneca no logar
e dentro dela ponho o saquinho de chá.
Enquanto a chama aquece a água,
penso em algo para pensar.
A água começa a ferver,
borbulhando e soando
o borbulhar.
Apago o fogo
e ponho a água fervendo
na caneca.
Aos poucos se desprende 
da erva o aroma e o tingimento escuro do chá.
E o que era água e o que era framentos torna-se chá.
Então, ponho um pouco de leite
só para quebrar o sabor do tanino
e para esfriar um pouco o delicioso chá.
Depois saboreio o aroma morno solto no ar
e o cálido sabor do chá.
Neste momento
me despendo dos meus pensamentos,
Sinto a textura e o sabor e o calor liberado do chá,
neste momento sou mais que nunca
eu mesmo.

Para algum lugar

Uma ave voa perdida?
A tarde quando o sol se vai
e aos poucos a luz vai se dissolvendo
e apagando as cores do mundo,
vagas aves voam no imenso céu.
São pombas voando agitadas,
garças voam meio desajeitadas,
e os casais de papagaios
com seus voos que parece pedalar.
De onde vêm e para onde vão,
sei lá? Voam seus voos elegantes,
de certo vão para algum lugar
predileto.
Voam até a noite chegar,
depois não consigo ver.
Sei que elas voam para algum lugar

Concerto

Minha mãe que já é idosa e mora com o meu pai lá no interior do sertão potiguar. Todas às vezes que ligo para ela sempre há notícias tristes. Ouço sempre notícias ruins sobre doença e muitas vezes morte. Estas notícias me deixam triste e muitas vezes abalado.
Com o passar do tempo estas notícias estão cada vez mais frequentes. Quantas pessoas queridas e não queridas, conhecidas partiram.
Aquele lugar onde vivi toda minha infância já não existe como foi, os lugares se desfizeram, as pessoas dormem na eternidade. Todavia as minhas memórias continuam com aquelas pessoas e aqueles lugares.
Aqueles invernos que faziam nosso quintal se povoar de ipomoeas e commelinas de flores azuis, que me permitiam caminhar no chão úmido.
Eu caminhava firme em direção dos meus sonhos.
Mas agora tenho que me reconstruir e tentar aceitar a realidade e ver as outras belezas do mundo.
A beleza de ver meus pais idosos, as crianças hoje adultas e ver o fim da execução de um concerto.

A tarde, o lago e a noite

A tarde estava linda.
No céu o segundo crepúsculo
tingiu de encarnado a partida do sol.
O lago plácido prendia
a beleza do céu.
E logo que o sol dormir,
o lago plácido passou
a refletir as luzes do entorno,
e a lua crescente.
Em maio a noite logo esfria,
e logo a natureza se recolhe.
Os grilos fazem a festa
cantam a valer,
e a noite segue como nossa vida
lentamente.

Eu

O mundo tem tantas faces.

São estas mesmas faces que desconheço.

Às vezes me angustio, pois tenho a liberdade de me sentir angustiado.

Esta angustia surge ao conhecer minha ignorância.

Quantas faces boas ou más há no mundo?

Nenhuma.

Não há bondade ou maldade, visto que o que há é mundo.

Há homens com seus sentimentos

Sendo o maior dele o seu desejo.

É o desejo o maior guia do homem,

O responsável pelo início e fim de tudo.

Hoje a tarde estava linda.
Sei que somos como as tardes

Lindos, mas passageiros uns mais que outros.

E tudo são desejos ou encantos,

Uns mais encantados que outros.

E a noite chegou e apagou todos os meus pensamentos.

Miscelânia

O lago,
o Pier,
as ondas,
o céu,
os homens,
a manhã,
as pessoas,
crianças,
adultos,
homens,
mulheres,
e a linda manhã
de maio.
Tanta coisa bela,
bem que poderia
ser mais bela,
mas tudo bem,
a vida
é linda mesmo assim.
Mozart a tocar
e a noite a passar.

Pensar e viver

Tanta coisa para pensar,
mas por que pensar?
Tanta coisa para viver,
mas como viver correto?
Tudo na vida é incerto.
Pensar é certo,
mas viver é incerto.
Nem sabemos por onde começar,
pois viver acontece,
mas e pensar acontece?
Sabe-se lá.

Manhã viva

Bela manhã de domingo,
quão agradável e doce fostes.
O sol brilhava,
O vento ventava
E formava ondas no lago.
O espelho da água refletia
a luz do sol.
O céu todo azul,
flores a dançar
agarradas a seus ramos.

A manhã parecia sorrir,
pessoas a pescar,
pessoas no ir e vir,

e no céu azul aviões voavam,
e crianças falavam...
E o dia caiu
e a noite chegou
e agora tudo é solidão,
Tudo passa a ser espera
da segunda,
da nova semana,
mas a manhã
continua viva dentro de mim.

Certezas

O sol vai cair no fim da tarde.
Estrelas aparecerão à noite.
A idade chega para todos
e a morte é certa.
Quem não conhece estas certezas?
Há pessoas que conhecem,
mas esquece que na vida tudo é passageiro.
Há os que conhecem e se magoam
por existirem os que ignoram.
Há gente pra tudo na vida.
Enquanto isto,
não vivemos a margem destas pessoas
ou estas situações.
Temos um pouco do bom
e do ruim humano.
Resta escolher o que devemos
cultivar com mais destreza.
Então se a vida é curta,
porque não fazer coisas boas?

Encontrar

Calçadas, caminhos e trilhas vazias.
Árvores, ervas e flores vivas.
Uma fonte, um riacho frescos.
Fins de tardes.
Caminho entre estes lugares
e nestes tempos.
e termino a tarde no lago,
sob as luz frias florescentes.
A noite cai limpa
onde flutuam as estrelas,
minha mente vaga...
Quem sou?
Um pequeno ser perdido
na galáxia que acha que tem
um lar, que tem coisas...
Ledo engano,
não tenho nada,
e não estou preso a nada,
a qualquer momento posso
desprender da vida
e as tardes e os lugares
continuarão além de mim.
Ao menos me delicio
lendo Borges,
que me faz sentir
mais vontade de caminhar
e continuar seguindo.
Tarde após tarde.

Vida é energia

Conheci um senhor com quem conversei muito e uma de minhas questões foi o que é vida para ele?
Ouvi uma resposta sucinta.
- "Vida é energia".
Vida é energia... essa definição colou em minha mente.
E ali ficou mesmo depois de uma longa conversa...
Conversamos sobre vários temas, que me interessam, desde filosofia a poesia.
Aquele homem paciente de mente e alma livres, mas que aos poucos se torna refém do próprio corpo dissertava sobre tudo com propriedades.
Falava tudo que questionasse desde Sócrates até Foucault.
Percebia-se na face dele a jovialidade se seu ser e o desprendimento das coisas materiais.

Ele me falou sobre o desprendimento nas etapas a vida.

"- Quando somos criança somos despojados de tudo, depois nos armamos com trabalho e títulos, e depois voltamos a nos desprender de tudo novamente".
"-Ultimamente paro para pensar sobre a substância que me compõe, sento e fico olhando um copo de água, mas o que é a água senão oxigênio e hidrogênio. Esse conceito que qualquer criança do quinto ano assimila, racionaliza, todavia não reflete sobre o que é a água".
"-Eu não pensava sobre isso, mas hoje sim, reflito".
"-Hoje reflito sobre o desprender da folha da árvore, porque sei que logo também estarei desprendendo".

"-Vida é energia"... que sucinta resposta, pois sim Einstein provou isso.

Mas quem de nós costuma digerir os conceitos?

É mais fácil aceitar e usar o que já está pronto, explicado.
É mais fácil dizer o correto, é isto, o correto é aquilo... com uma razão explicada.
Aceitamos com facilidade algo explicado.

Mas e o que eu penso sobre isto? Geralmente não se refletiu só aceitou.

Ouvia meu cérebro reverberar "Vida é energia"...

Meu querido amigo e professor sempre me falou que depois dos 70 anos se obtém a liberdade de falar o que quiser...

Terá aquele homem que conheci 70 anos?
Se tiver, só por isso pode ser sucinto?
Falou-me que as coisas são complexas, não retruquei.
Porque creio que as coisas são simples.

Vida é energia.

Perfeito!

Ele falou também que quando se compreende uma coisa que tanto tentamos desvendar podemos descansar em paz. Concordo plenamente.

Concordamos em muitas coisas.

A noite caiu fria, ele partiu e eu parti... nos perdemos no escuro da noite.

Vida é energia ficou em minha mente como uma dorzinha de cabeça que nos tira o timo
e com esta curta frase adormeci.

Poison

Por que creio ser algo quando não sou nada?
Creio ser o sol na escuridão,
A chuva na aridez,
O vento diante do calor.
Penso ser agradável,
ter bom gosto.
Será que é isso mesmo?
Não sei fazer nada apenas escolher e optar.
Quando acordo escolho a roupa que vou vestir,
nem me preocupo como vou vestir.
Escolho perfume que vou usar.
Mas isto não me faz uma pessoa original.
Veste-se e usa-se do melhor perfume quando se pode pagar.
As vezes sentimos um leve ou grande orgulho em poder escolher e poder pagar.
Cremos brilhar mais que os outros.
Há aqueles que sentem prazer em corrigir,
e aqueles que odeiam serem corrigidos.
As vezes palavras em vão, sutis correções é chover no molhado.
Penso ser agradável,
enquanto estou sento desagradável.

O correto é...
Sinto vontade de dizer... Foda-se.
Por que sei que seu intuito não me corrigir,
mas se sentir superior...
Se quiser corrigir os outros seja apenas sutil,
Não traumatize.

Mas assim somos nós,
adoramos o sabor de veneno na boca
e vermos a vítima estribuchar.

Doce aroma amarelo

A Acacia que era Acacia
e agora é Vachelia
está adulta e é tão bela,
está tão florida
com doces flores amarelas.
Que doce amarelo é o seu ador,
como é perfumada cada flor,
pequeno ponpon,
lindo e macio,
Que delícia que é encontrar
mesmo que por um instante
poder namorar,
com o aroma
da acácia de flor de aroma amarelo.
O perfume da acácia,
o perfume da vachelia,
enche o mundo
de beleza
e aos pulmões enebria,
com o doce odor amarelo,
como é cruzar com uma árvore perfumada,
de flores todas amarelas.

Ser consciente

O mundo é um lugar maravilhoso em que vivemos.
Nós que nele habitamos que podemos faz para torná-lo melhor?
As aves cantam,
As flore perfumam e embelezam e multiplicam as plantas,
Os rio irrigam os vales,
As montanhas invadem os céus,
O mar amplia os horizontes,

E nós?
Prendemos ou matamos as aves,
removemos as flores e as plantas,
Mudamos os cursos dos rios,
Destruímos as montanhas,
poluímos os mares.

Nós nos multiplicamos,
A tudo adaptamos
e transformamos a nosso favor.

Não dá para voltar atrás.
Por isso temos que aprender a viver com menos.
Consumir com consciência da finitude dos recursos.
Compreendendo que é preciso reflorestar...
É preciso ser consciente.

O tempo

Nas curvas que dar o vento
o tempo dobra a cada instante.
E o que é e onde está o tempo?
Talvez o vento possa responder,
difícil vai ser de compreender.
O tempo imaterial
e nossos corpos materiais,
que se desgastam a todo momento.
O vento nem sempre vem,
mas o tempo
é fluido como as águas do rio.
O tempo passa e marca 
no dobrar dos sinos de catedrais
e passa sem deixar marca
no silêncio do sertão.
O tempo é meu é seu,
só existe como objeto humano,
fora de nossos seres,
nada é ou tanto faz.

Suave manhã

Após a noite fria,
caiu uma manhã ensolarada
em pleno céu azul.
A brisa que passava era suave
como uma música
que torna tudo harmonioso.
A sombra de figueira enorme
 seus frutos cobria o chão.
Que prazer fazer seus frutos
o estalarem quando pisados.
E a manhã passou.

Silêncio do sertão

No sertão tudo é silêncio,

tudo é vasto.

Os buritis crescem sem pressa nas veredas.

Estradas e barro,

flores em plantas secas.

Rio de algas claras correndo frouxo,

peixes e jacarés.

No céu voam araras azuis e vermelhas.

Casas de sapé cobertas de buriti.

Uma mula, um sertanejo,

gado no pastejo.

É maio as chuvas pararam,

a água deixa de escorrer sobre a terra

e as árvores tenuemente amarelam

e perdem suas folhas.

Umas aves calam e migram

outras ficam.

E o silêncio do sertão continua.

Mãe natureza!

A natureza em sua graça e esplendor é tão maravilhosa.

As serpentes como os rios se movimentam fazendo curvas.

A brisa que refresca o mundo a qualquer hora.

As florestas com tanta vida animal e vegetal.

E nós o que somos? Deformidades da natureza.

Somos bicho que crer nas histórias que inventa.

E suprimimos tudo em nome de nossa espécie.

Que destrói a tudo

e o que restará no final?

Oh, mãe natureza!

Criso Sol

Na bela manhã de terça-feira de maio o poderoso sol surgiu.
Sua aparição foi magnífica, aurora se encarregou de ornar com nuvens e cores augustas o belo céu azul.
E o sol com seu halo criso irradiante com raios que se derramaram e inundaram os vales e se espalharam pelas montanhas e ampliaram o horizonte.
e toda a terra ficou sob o brilho solar.
E a flor que desabrochava ganhou cor.
E a manhã se fez bela.

Passagem

As chuvas partiram,
agora resta o frio,
agora vem vindo o verão.
As árvores tem suas folhas amareladas e por fim secas.
O sol brilha mais intenso.
O ar está tão seco.
Logo só teremos poeira.
Mais nada.
Adeus doce estação chuvosa
e seja bem vinda nova estação,
e assim o tempo passa
em nossa querida vida.

Resisitir

A vida não é nada fácil de ser vivida.
O cotidiano que tudo desgasta torna o viver ainda mais difícil.
E viver só ainda e feliz é uma arte que poucos descobrem
ou vivem em plena ilusão.
É preciso ser artista para dar beleza a vida
e quando se vive só é muito mais difícil.
Temos que apelar para tantas coisas.
Como eu desenho, pinto e emolduro a minha vida?
Acordo tarde,
leio um livro ou outro,
tomo um chá
e vejo filmes.
O tempo se arrasta.
E paro para contemplar o mundo,
a natureza, o comportamento humano.
Juro que não aprendi a viver.
Cada situação nova que surge nos desnorteia.
E nem sempre tempo jogo de cintura.
Mas a vida segue de qualquer forma
é como um frio com uma represa frágil,
mais dia menos dia a água vai embora,
rompe com a represa.
Viver é tentar represar esse rio
e conte-lo sempre,
às vezes á preciso liberar a água de alguma
forma e continuar resistindo...
É preciso ceder para aprender.

Noite fria

A noite está fria,

o céu está limpo,

as estrelas brilham

longe, muito longe.

Tudo é silêncio,

tudo é vazio.

Na noite fria,

ruas vazias,

breves poesias.

o Jacaré

O silêncio,
A noite caiu suave
e apagou o lixo em volta do lago Paranoá.
O brilho fosforescente emergiu das águas,
não apareceu por completo,
não era capivara,
era algo inesperado,
um lindo  jacaré,
e ficou ali se exibindo,
ficou por um bom tempo,
quis mostrar para todos que estavam ali que o lago
ainda está vivo.
Depois imergiu,
sumiu,
entre as águas
e a sombra da noite.

Um lugar perdido

Num lugar muito distante da cidade, na borda de estrada de barro vi uma casinha.

Entre tantas que já vi, aquela casinha era especial, embora muito simples. 

Era uma coberta com folhas de coqueiro e tinha as paredes caiadas, bem branquinhas. 

Em frente àquela casa, no lado oposto da em frente a casa havia um horizonte descampado que dava para uma montanha, onde crotalárias tingiam de amarelo aquele breve horizonte.

Havia ali torres de eletricidade plantadas que cruzavam aquele lugar, dividindo o lado da planície e o lado da montanha.

Os fios presos aquelas torres fazia som constante que parecia ser o rápido bater de asas de mariposas no meio da noite.

Ali o silêncio reinava e só era quebrado quando aves cantavam o cão vira-lata da casa latia.

O terreiro da casa era limpinho e só a poeria ali repousava. 

Enfrente havia uma grande latada de Allamanda com flores grandes e amarelas e verdes folhas brilhantes.

Ali naquela hora da tarde se sentavam num bando de madeira um senhor idoso e numa cadeira uma senhora com a face bem escupida pelo tempo.

Naquele lugar repousara seus corpos e complementava aquela paisagem.

Aquela paisagem que se formava no fim do dia, àquela hora da tarde.

Quanto tempo restará aquele casal, aquela casa, aquele cão, aquele lugar.

Certamente, aquela casinha velha é muito jovem em relação àquela montanha.

Mas velha para os que a pouco nasceram.

E minha visão de transeunte aleatório que poderia ler ou perceber.

As galinhas corriam no terreiro, o cão se levantou, latiu, mas logo se deitou!

O Henrique perguntou para o senhor. - Posso fotografar aquelas plantas? 

Nem sei se o senhor respondeu.

A senhora com um ar lapidado pelo tempo, nos ignorou feito uma rocha.

Por trás da casa haviam grandes pés de ipê.

Quanto silêncio ali havia.

Aqueles velhinhos não ousavam falar nada,

acho que a montanha impunha silêncio aquele lugar.

O som constante que ali havia era apenas aquele falso bater de asas da borboleta!

E a tarde caia leve naquele lugar perdido da chapada.

Enquanto imaginava, nunca mais ali voltar.

Conheci o desconhecido que nunca mais será me revelado,

senão por meio de uma foto...

E a noite dormiu naquela casinha.

O voo elegante através da tarde

No fim da tarde, as pombas voam muito rápido indo ou vindo.
Quem saberá! Sempre imagino que estão voltando.
Só sei que é voo é tão elegante e belo para um ser tão singelo.
Como pode uma ave tão boba ser tão elegante e rápida.
Só uma explicação divina.
O fato é que elas vem do norte,
Cruzam o lago em grande altura e velocidade.

No fim da tarde, quando tudo é exuberante e extremamente belo,
quando o céu está lindo,
quando o crepúsculo faz a natureza parar,
quando a luz do sol tinge tudo de vermelho,
faz a água do lago ficar azul.

E ainda tenho o voo das pombinhas...
O joão de barro sumiu e deixou a obra por acabar.

E a tarde é mais linda quando vejo um casal de papagaios
com seus voos pedalantes, e seu grito emocionante.

E a noite caiu lentamente
enquanto uma garça e um socó voavam seus voos elegantes e belos
cada batida de asa, raios de luz a menos
e a noite chegou,
por essas horas as pombinhas já estão empuleiradas,
e agora a noite está cerrada.
Só as estrelas piscam,
mais nada.

Esperança

Numa pequena rua

de um pequeno povoado,

no meio de um cerrado

vivia um menino.

Seu nome era Chico.

O menino crescia naquela pequena rua

e falava com simplicidade

tudo que descobria era tão grande

em relação aquela rua.

O menino gostava empregar os nomes que aprendia.

Sua mãe era simples e muito zelosa

e sempre o abraçava quando fazia algo de errado.

Ela sorria e dizia cria tento menino.

Mas a mãe morreu de febre

e o menino que era filho único

ficou ali sozinho,

seu pai nunca soubera quem era.

Dizem que era um caminhoneiro que passou ali

e numa noite de festa embriagara sua mãe.

E Chico não tinha avó,

pois sua mãe perdera os pais

em movimentos rurais,

chegara ali com os tios que morreram cedo afogados no rio.

E Chico cresceu só.

Seus olhos eram pura tristeza,

depois que sua mãe morreu

nunca mais nomeou nada

se tornou recluso em si.

Vivia abandonado feito um cão

tolerado por ser inofensivo.

Comia do que sobrava,

numa casa e na outra.

Trabalhava por um prato de comida.

Certo dia ele sonhou com sua mãe

vestida de azul e um manto branco

e no sonho ela disse.

Chico vive a vida.

Então quando acordou ouviu o canto das aves,

viu as cores das flores,

E se sentiu firme

para continuar a vida.

Chico cresceu 

crendo no sonho materno...

E assim viveu 

e assim se tornou

um grande poeta nomeador.

Flores do cerrado

Há tantas flores belas no cerrado,
flore amarelas, flores vermelhas,
flores lilases!
Há flores de todas as cores, e formas
e odores, e tamanhos.
Há tanta luz no cerrado,
tanta planta encriquiada,
mas bonitas.
O cerrado nu,
o céu azul,
o vento fresco ou o calor escaldante,
quem se incomoda?
As flores continuam na moda.